Мысли уличного Аристократа Вечерние краски угасали на закате, Опустилась ночь звездным покрывалом. И лишь дыхание бьется в «Психопате», Смеясь, люди, называли его шакалом. Юродивый, лохматый, неказистый. В своем ли, давно, он был уме? И лохмотья не могли прикрыть, Лик его страшный и костистый… Пугая всех, даже кошки шарахались во тьме. А он сидел, вытянув сухие…
